A chama do isqueiro
bruxuleia à minha frente.
Acendo mais um cigarro para pensar.

Prá que poesia?
Estou só, e agradeço por isso.
Não posso escrever sem pensar, acendo mais um cigarro.

Trago minha dor e a guardo na alma.
Engulo fumaça e lágrimas.

O que é amor e quanto tempo é prá sempre?